Poema - Hannah Arendt
by
Nietzscheana
- diciembre 05, 2017
La caída atrapada en vuelo –
El ser que cae, vuela.
Luego se abren los abismos,
la oscuridad se alza hacia la luz.
Calles, perros, vidas y almas - Lüge
by
Nietzscheana
- diciembre 04, 2017
Y las calles duermen
Y los perros lloran.
Y sentada bajo aquella ventana olvidada,
el frío te quema la vida.
Y te preguntas qué pasaría
si las calles no durmiesen,
y los perros no llorasen.
Y sentada bajo esta ventana olvidada,
el calor te helase el alma.
Más nada cambiaría.
Si eres tú, quien se atormenta con esta nada,
con esta nada de nada,
que te ronda y alcanza.
Que no depende de calles,
ni de perros,
ni de vidas,
ni de almas.
Clara Lüge
Y los perros lloran.
Y sentada bajo aquella ventana olvidada,
el frío te quema la vida.
Y te preguntas qué pasaría
si las calles no durmiesen,
y los perros no llorasen.
Y sentada bajo esta ventana olvidada,
el calor te helase el alma.
Más nada cambiaría.
Si eres tú, quien se atormenta con esta nada,
con esta nada de nada,
que te ronda y alcanza.
Que no depende de calles,
ni de perros,
ni de vidas,
ni de almas.
Clara Lüge
El amor es un perro del infierno - Bukowski
by
Nietzscheana
- noviembre 28, 2017
Selección de poemas de Charles Bukowski escritos entre los años 74 y 77. Pertenecen al Bukowski más duro, directo, realista y sucio. Se trata de una primera época que me deja una imagen de entrenamiento de Bukowski frente al papel en blanco, un entrenamiento para aquellos otros poemas míticos que arrojará más tarde, esos que realmente te llegan, te sorprenden y te tocan. Esos otros sí que se recogen en otra obra, la Antología de Charles Bukowski. Por esta razón, El amor es un perro del infierno, título que proviene precisamente de uno de los poemas mejores que se encuentran en este libro, me ha dejado cierto sin sabor. Me falta el Bukowski que encuentro en el mítico poema de El pájaro azul o en el que relata cómo conoció a un niño en el tren.
"La carne cubre el hueso"
Recortes:
quieren
Vallejo escribiendo sobre la soledad mientras se muere de hambre;
la oreja de Van Gogh rechazada por una puta;
Rimbaud huyendo a África buscando oro y encontrando una sífilis incurable;
Beethoven quedándose sordo;
Pound arrastrado por las calles dentro de una jaula;
Chatterton comiendo veneno para ratas;
el cerebro de Hemingway derramándose en un jugo de naranja;
Pascal rebanándose las muñecas en una tina de baño;
Artaud encerrado por su locura;
Dostoievsky en el paredón de fusilamiento;
Crane lanzándose a las aspas de un barco;
Lorca baleado en el camino por tropas españolas;
Berryman saltando de un puente;
Burroughs disparándole a su esposa;
Mailer acuchillando a la suya.
esto es lo que ellos quieren:
un dios maldito que muestre un anuncio de neón en medio del infierno. esto es lo que ellos quieren, montón de estúpidos dispersos seguros tristes admiradores de carnavales.
==========
solitario con todos
a la carne que cubre el hueso
le ponen una mente y a veces un alma,
y las mujeres avientan floreros contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y ninguno encuentra al otro
pero se mantienen observando
arrastrándose dentro y fuera de la cama.
la carne cubre al hueso
pero la carne busca algo más que carne.
no hay otra salida:
todos estamos atrapados por un singular destino.
nadie encuentra al otro.
la ciudad está llena de melancólicos de basureros
llenos de manicomios
llenos de hospitales
llenos de cementerios
llenos
==========
El Amor es un Perro Infernal (Charles Bukowski)
- Mi subrayado Posición 815-840 | Añadido el martes 28 de noviembre de 2017, 1:09:31
el amor es un perro infernal
pies de queso
alma de cafetera
manos que odian los tacos de billar
ojos como clips
prefiero el vino tinto
estoy aburrido de viajar en avión
no hago nada cuando tiembla
me duermo en los funerales
vomito en los desfiles
soy un imprudente en el ajedrez
y con el sexo de la mujer y otros cuidados
huelo orines en las iglesias
ya no puedo leer
ya no puedo dormir
ojos como clips
mis ojos verdes
prefiero el vino blanco
mi caja de condones se está echando a perder
saco los Trojan-Enz lubricados para una mejor sensibilidad
y me pongo tres las paredes de mi recámara son azules
¿dónde estás Linda? ¿dónde estás Katherine?
(y Nina se fue a Inglaterra)
tengo cortauñas y limpiador de vidrio Windex
ojos verdes
recámara azul
sol brillante ametrallándome
todo esto es como una foca atrapada en rocas aceitosas
y rodeada por la Banda de Marcha de Long Beach a las 3.36 pm.
escucho un tic tac detrás de mí
pero no hay reloj siento algo que se arrastra en el lado izquierdo de mi nariz:
son las memorias de mis viajes en avión
mi madre tiene dientes postizos
mi padre tiene dientes postizos
y cada sábado de sus vidas quitaban las alfombras de la casa
enceraban la duela y la cubrían nuevamente con las alfombras
Nina está en Inglaterra
Irene en ATD
tomo mis ojos verdes
y me recuesto en mi recámara azul.
==========
si enseñaras a escribir con creatividad, ¿qué les dirías?
les diría que tuvieran una aventura amorosa infeliz,
hemorroides, mala dentadura que bebieran vino barato,
que evitaran la ópera, el golf y el ajedrez,
que no dejaran de cambiar la cabecera de su cama de una pared a otra
y luego les diría que tuvieran otro amor infeliz
y que nunca usaran cinta de seda para su máquina de escribir,
que evitaran los días de campo familiares
o ser fotografiados en un jardín de rosas;
que leyeran a Hemingway sólo de vez en cuando,
que prescindieran de Faulkner
que ignoraran a Gogol
que vieran fotos de Gertrude Stein
y que leyeran a Sherwood Anderson en la cama comiendo galletas Ritz,
que se dieran cuenta que la gente que habla de liberación sexual tiene más miedo que ellos.
que escucharan a E. Power Biggs tocar el órgano en su radio fumándose un Bull Durham en la oscuridad de una extraña ciudad
debiendo un día de renta
después de haber tenido que dejar amigos, parientes y trabajo.
que nunca se consideraran superiores y/ o justos
que nunca trataran de serlo.
que tuvieran otro amor infeliz.
que miraran pasar los aviones detrás de una cortina veraniega.
que nunca trataran de triunfar.
que no jugaran billar.
que se enojaran al ver una llanta ponchada en sus coches.
que tomaran vitaminas pero que no hicieran pesas ni trotaran.
después de todo esto que hicieran lo contrario.
que tuvieran un amor feliz.
y que lo que hay que aprender es que nadie sabe nada ni el Estado,
ni los ratones, ni la manguera del jardín, ni la estrella polar.
y si alguna vez me descubres enseñando cómo escribir con creatividad
y lees esto regrésamelo te calificaré merecidamente con MB
y te daré por el culo.
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Recortes de El libro de los abrazos: Eduardo Galeano
by
Nietzscheana
- noviembre 28, 2017
Galeano, microrelatos, cortos y necesarios, de esos que suelen sorprender al final y se deslizan durante unos minutos por el pensamiento, dándole vueltas a lo que fueron. RECORTES:
RECORDAR: Del latín re-cordis, volver a pasar por el corazón.
Recortes de Meditación para principiantes - Jack Kornfield
by
Nietzscheana
- noviembre 26, 2017
Un libro de ligera lectura, excesivamente ligera, tanto que me lo he leído en los trayectos de ida y vuelta a Gibraltar y entre algún que otro café. Esperaba mayor profundidad y mejores "recortes". Sin embargo, son muy pocos los que puedo recuperar de la lectura. Me hubiese gustado encontrar algo más sobre los fundamentos del pensamiento y práctica del yoga vipassana.
Es una obra dirigida para alguien que no sepa absolutamente nada, centrada en la meditación vipassana y, más concretamente, la respiración consciente.
Recortes:
Todo el ciclo del que nos habla la psicología budista, es decir, que la vida es un conjunto de sensaciones en continuo cambio, unas placenteras, otras desagradables y otras neutras. Nuestra reacción inconsciente consiste en tratar de aferrarnos a las que nos gustan y de resistirnos a las que nos desagradan. De ese modo, sin embargo, siempre estamos en guerra contra la fugacidad básica de nuestra experiencia. En realidad, no hay tregua en el surgir y desvanecerse de las cosas.
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¿Qué solemos hacer cuando nos sentimos inquietos, solos o aburridos? Nos levantamos, encendemos la televisión, llamamos a alguien o buscamos algo para distraernos. Así es como nos pasamos la vida huyendo de ciertos estados básicos como la soledad, el aburrimiento, la inquietud o el miedo. Etiqueta sencillamente la inquietud, en cuanto aparezca en tu meditación diciendo "inquietud, inquietud, inquietud" y experimenta cómo se siente. ¿Y qué podemos hacer cuando la sensación de inquietud es realmente intensa? Posemos seguir diciendo: "Está bien, mátame".
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Una historia sobre Mullah Nasrudin dice que, en cierta ocasión, estaba jactándose de haber puesto en fuga a toda una tribu de beduinos. Y, cuando su amigo le preguntó cómo había logrado vencer él solo a toda una tribu de sanguinarios beduinos, respondió: "Muy fácil. Corrí y todos ellos corrieron tras de mí". Así es, precisamente, como funciona el miedo. Cuanto más corremos, más rápidamente nos encuentra.
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Hay quienes creen que sólo podrán meditar cuando se desembaracen de todas esas dificultades. Pero lo cierto es que las dificultades constituyen, de hecho, una parte muy importante del viaje. Tenemos demasiadas opiniones sobre lo que está bien y lo que está mal, pero la verdad es que nunca estamos seguros de ello. Hay veces en que el hecho de experimentar completamente una emoción que creíamos que había que evitar - como el enojo o el resentimiento- nos enseña una lección muy necesaria.
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In-shadow - Lubomir Arsov
by
Nietzscheana
- noviembre 23, 2017
La lenta máquina del desamor - Julio Cortázar
by
Nietzscheana
- noviembre 22, 2017
La lenta máquina del desamor...
La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.
La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.
Preguntas y respuestas - Nicanor Parra
by
Nietzscheana
- noviembre 22, 2017
Preguntas y respuestas
¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena
-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?
-es evidente que sí
que nó
que vale la pena
-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará
-tal vez no valga la pena
-no llores
-estoy riendo
-no nazcas
-estoy muriendo
¿Qué te parece valdrá
la pena matar a dios
a ver si se arregla el mundo?
-claro que vale la pena
-¿valdrá la pena jugarse
la vida por una idea
que puede resultar falsa?
-claro que vale la pena
-¿pregunto yo si valdrá
la pena comer centolla
valdrá la pena criar
hijos que se volverán
en contra de sus mayores?
-es evidente que sí
que nó
que vale la pena
-Pregunto yo si valdrá
la pena poner un disco
la pena leer un árbol
la pena plantar un libro
si todo se desvanece
si nada perdurará
-tal vez no valga la pena
-no llores
-estoy riendo
-no nazcas
-estoy muriendo
El amor líquido - Bauman
by
Nietzscheana
- noviembre 21, 2017
El amor dura tres años me llevó irremediablemente hasta El amor líquido de Bauman, libro que leo afanada cada noche en estos últimos días. Me encanta saber que por fin puedo dedicar tiempo a esto y remontarme a aquellos días ya lejanos en los que devoraba libros cada tarde. El tiempo por fin se expande.
El amor líquido es una obra densa pero implacable, especialmente para entender:
el funcionamiento del ahora,
del prometer sin prometer nada,
del adiós de repente,
del caminé ligero por tu cuerpo pero ya no lo recuerdo,
del quiero todo sin mesura ni reposo,
del construir rápido y derribar pronto,
como si pudiésemos tratar al otro como un terreno inhabitado.
Si alguna vez no hubieses existido - García Montero
by
Nietzscheana
- noviembre 19, 2017
Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.
Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.
Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.
Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.
Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.
Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.
Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.
Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
donde pone El viajero.
Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.
Recortes de El amor dura tres años de Frédéric Beigbeder
by
Nietzscheana
- noviembre 18, 2017
1) LA FELICIDAD NO EXISTE. 2) EL AMOR ES IMPOSIBLE. 3) NADA ES GRAVE.
Levantar la mano sobre uno mismo - Jean Améry
by
Nietzscheana
- noviembre 15, 2017
- "Al fin y al cabo, hay que vivir», dice la gente, disculpando todo lo miserable que hacen. Sin embargo: ¿realmente hay que vivir? ¿Hay que permanecer presente sólo porque uno haya llegado a estar presente?"
- "Éste es el lugar donde se encuentran todos, los Kleist, Chatterton, Pavese, los Celan y Szondi y el sinnúmero de los sin nombre, que, tanto si su propósito es alcanzado como si no, expresan mediante la acción algo profundamente misterioso y lógicamente contradictorio; me refiero a la frase «La vida no es el bien supremo".
- "¿No es mejor anticiparse a la cuchilla que nos guillotina a todos? Replicar a todo échec, y por tanto al último, con un «No» que reduce a silencio toda objeción".
Canción de las simples cosas
by
Nietzscheana
- noviembre 14, 2017
Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.
Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.
Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo
Armando Tejada Gómez
Cortesía de I. en torno a un café
Cortesía de I. en torno a un café
Aunque tú no lo sepas - García Montero
by
Nietzscheana
- noviembre 04, 2017
La gran belleza
by
Nietzscheana
- octubre 14, 2017
