El amor es un perro del infierno - Bukowski
by
Nietzscheana
- noviembre 28, 2017
Selección de poemas de Charles Bukowski escritos entre los años 74 y 77. Pertenecen al Bukowski más duro, directo, realista y sucio. Se trata de una primera época que me deja una imagen de entrenamiento de Bukowski frente al papel en blanco, un entrenamiento para aquellos otros poemas míticos que arrojará más tarde, esos que realmente te llegan, te sorprenden y te tocan. Esos otros sí que se recogen en otra obra, la Antología de Charles Bukowski. Por esta razón, El amor es un perro del infierno, título que proviene precisamente de uno de los poemas mejores que se encuentran en este libro, me ha dejado cierto sin sabor. Me falta el Bukowski que encuentro en el mítico poema de El pájaro azul o en el que relata cómo conoció a un niño en el tren.
"La carne cubre el hueso"
Recortes:
quieren
Vallejo escribiendo sobre la soledad mientras se muere de hambre;
la oreja de Van Gogh rechazada por una puta;
Rimbaud huyendo a África buscando oro y encontrando una sífilis incurable;
Beethoven quedándose sordo;
Pound arrastrado por las calles dentro de una jaula;
Chatterton comiendo veneno para ratas;
el cerebro de Hemingway derramándose en un jugo de naranja;
Pascal rebanándose las muñecas en una tina de baño;
Artaud encerrado por su locura;
Dostoievsky en el paredón de fusilamiento;
Crane lanzándose a las aspas de un barco;
Lorca baleado en el camino por tropas españolas;
Berryman saltando de un puente;
Burroughs disparándole a su esposa;
Mailer acuchillando a la suya.
esto es lo que ellos quieren:
un dios maldito que muestre un anuncio de neón en medio del infierno. esto es lo que ellos quieren, montón de estúpidos dispersos seguros tristes admiradores de carnavales.
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solitario con todos
a la carne que cubre el hueso
le ponen una mente y a veces un alma,
y las mujeres avientan floreros contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y ninguno encuentra al otro
pero se mantienen observando
arrastrándose dentro y fuera de la cama.
la carne cubre al hueso
pero la carne busca algo más que carne.
no hay otra salida:
todos estamos atrapados por un singular destino.
nadie encuentra al otro.
la ciudad está llena de melancólicos de basureros
llenos de manicomios
llenos de hospitales
llenos de cementerios
llenos
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El Amor es un Perro Infernal (Charles Bukowski)
- Mi subrayado Posición 815-840 | Añadido el martes 28 de noviembre de 2017, 1:09:31
el amor es un perro infernal
pies de queso
alma de cafetera
manos que odian los tacos de billar
ojos como clips
prefiero el vino tinto
estoy aburrido de viajar en avión
no hago nada cuando tiembla
me duermo en los funerales
vomito en los desfiles
soy un imprudente en el ajedrez
y con el sexo de la mujer y otros cuidados
huelo orines en las iglesias
ya no puedo leer
ya no puedo dormir
ojos como clips
mis ojos verdes
prefiero el vino blanco
mi caja de condones se está echando a perder
saco los Trojan-Enz lubricados para una mejor sensibilidad
y me pongo tres las paredes de mi recámara son azules
¿dónde estás Linda? ¿dónde estás Katherine?
(y Nina se fue a Inglaterra)
tengo cortauñas y limpiador de vidrio Windex
ojos verdes
recámara azul
sol brillante ametrallándome
todo esto es como una foca atrapada en rocas aceitosas
y rodeada por la Banda de Marcha de Long Beach a las 3.36 pm.
escucho un tic tac detrás de mí
pero no hay reloj siento algo que se arrastra en el lado izquierdo de mi nariz:
son las memorias de mis viajes en avión
mi madre tiene dientes postizos
mi padre tiene dientes postizos
y cada sábado de sus vidas quitaban las alfombras de la casa
enceraban la duela y la cubrían nuevamente con las alfombras
Nina está en Inglaterra
Irene en ATD
tomo mis ojos verdes
y me recuesto en mi recámara azul.
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si enseñaras a escribir con creatividad, ¿qué les dirías?
les diría que tuvieran una aventura amorosa infeliz,
hemorroides, mala dentadura que bebieran vino barato,
que evitaran la ópera, el golf y el ajedrez,
que no dejaran de cambiar la cabecera de su cama de una pared a otra
y luego les diría que tuvieran otro amor infeliz
y que nunca usaran cinta de seda para su máquina de escribir,
que evitaran los días de campo familiares
o ser fotografiados en un jardín de rosas;
que leyeran a Hemingway sólo de vez en cuando,
que prescindieran de Faulkner
que ignoraran a Gogol
que vieran fotos de Gertrude Stein
y que leyeran a Sherwood Anderson en la cama comiendo galletas Ritz,
que se dieran cuenta que la gente que habla de liberación sexual tiene más miedo que ellos.
que escucharan a E. Power Biggs tocar el órgano en su radio fumándose un Bull Durham en la oscuridad de una extraña ciudad
debiendo un día de renta
después de haber tenido que dejar amigos, parientes y trabajo.
que nunca se consideraran superiores y/ o justos
que nunca trataran de serlo.
que tuvieran otro amor infeliz.
que miraran pasar los aviones detrás de una cortina veraniega.
que nunca trataran de triunfar.
que no jugaran billar.
que se enojaran al ver una llanta ponchada en sus coches.
que tomaran vitaminas pero que no hicieran pesas ni trotaran.
después de todo esto que hicieran lo contrario.
que tuvieran un amor feliz.
y que lo que hay que aprender es que nadie sabe nada ni el Estado,
ni los ratones, ni la manguera del jardín, ni la estrella polar.
y si alguna vez me descubres enseñando cómo escribir con creatividad
y lees esto regrésamelo te calificaré merecidamente con MB
y te daré por el culo.
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